Archive for the 'Poesía' Category

Poema en línea recta

13 febrero 2011

Nunca conocí a nadie a que haya recibido una bofetada.
Todos mis conocidos fueron campeones en todo.

Y yo, tantas veces ordinario, inmundo, vil,
Yo tantas veces un irrefutablemente parásito,
Imperdonablemente sucio,
Yo, que tantas veces no he tenido paciencia para bañarme,
Yo, que tantas veces he sido ridículo, absurdo,
Que he enredado los pies públicamente en alfombras de etiqueta,
Que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
Que he sufrido afrentas y callado,
Que cuando no he callado, he sido más ridículo todavía;
Yo, que he dado risa a las criadas de los hoteles,
Yo, que he notado el guiñar de ojos de mozos recaderos,
Yo, que he cometido deshonras financieras, pedido prestado sin pagar,
Yo, que, a la hora del puñetazo, me he agachado
Esquivando la posibilidad del puñetazo;
Yo, que he sufrido la angustia de las pequeñas cosas ridículas,
Yo doy cuenta de que no tengo igual en este mundo.

Toda la gente que conozco y habla conmigo
Nunca realizó un acto ridículo, nunca sufrió una afrenta,
Nunca fue sino príncipe —todos ellos príncipes— en la vida…

¡Quién me diera oír de alguien la voz humana
Que confesase no un pecado, sino una infamia;
Que contase, no una violencia, sino una cobardía!
No, son todos el ideal, si los oigo y me hablan.
¿Quién hay en este ancho mundo que me confiese que una vez fue vil?
Oh príncipes, hermanos míos,

¡Venga ya, estoy harto de semidioses!
¿Dónde hay gente en el mundo?

¿Es que soy yo el único vil y equivocado en esta tierra?

Podrán las mujeres no haberlos amado,
Pueden haber sido traicionados —¡pero ridículos nunca!
Y yo, que he sido ridículo sin haber sido traicionado,
¿Cómo puedo hablar con mis superiores sin titubear?
Yo, que he sido vil, literalmente vil,
Vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.

Álvaro de Campos (Heterónimo)

Billy Collins: Un poema

13 enero 2011

Pico un poco de perejil mientras escucho la versión de Three Blind Mice* de Art Blakey

Y me pregunto como habrán llegado a quedarse ciegos.
Si fuera congénito podrían ser hermanos y hermana,
e imagino a la pobre madre
cuidando de sus pequeños trillizos invidentes.

¿O fue en algún accidente casero, los tres dañados
por alguna explosión abrasadora, o por algún petardo?
Si no,
si cada uno se quedó ciego por separado,

¿cómo se las arreglaron para encontrarse?
Si ya es difícil para un ratón ciego
dar con algún compañero vidente
¿no lo es más aun dar con dos también ciegos?

¿Y cómo, en su oscuridad diminuta,
podrían huir de la esposa del granjero,
o de la esposa de cualquier otro si se diera el caso?
Y no hace falta decir por qué.

Simplemente porque les podría cortar las colas
con un cuchillo de trinchar, responde el cínico,
pero la imagen de esos ratones sin ojos
y ahora sin colas que arrastrar a través de la hierba húmeda

o poder deslizar sobre la esquina del rodapié
tiene al cínico que holgazanea en mi interior
subido el sofá y asomado a la ventana
intentando ocultar la creciente ternura que le embarga.

A éstas alturas ya me dispongo a trocear una cebolla
lo cual podría explicar el húmedo escozor
que siento en mis ojos, aunque la melancólica trompeta
de Freddie Hubbard en ‘Blue Moon’,

que resulta ser el siguiente corte,
no es probable que vaya a mejorar demasiado las cosas.

Art Blakey & The Jazz Messengers – Three Blind Mice (Three Blind Mice Vol.1, 1962)

Art Blakey & The Jazz Messengers – Blue Moon (Three Blind Mice Vol.1, 1962)

*Tres Ratones Ciegos

A la torpe traducción del inglés:

wagnerian

Joan Brossa: Poema (para un año nuevo)

1 enero 2011

Sortida: Salida

Franco siempre felicitaba la Navidad

23 diciembre 2010

La poesía es un juego donde,
bajo una realidad aparente,
aparece otra insospechada.

Joan Brossa i Cuervo nació en Barcelona el 19 de enero de 1919. Cuentan que empezó a escribir en el bando republicano durante la Guerra Civil Española y fue herido. El bando ganador ni siquiera le convalidó el servicio bélico y le obligó a cumplir el militar en Salamanca. No le dejó indiferente al poeta el paso de Francisco Franco como líder, su muerte le inspiró los versos de Final! el 20 de noviembre de 1975.

Glòria del bunyol,
ha mort el dictador més vell d’Europa.
Una abraçada, amor, i alcem la copa!

Hoy, gracias a la magia de YouTube, el dictador te desea otra vez y porque toca la Navidad.

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Veneno: No pido mucho

12 agosto 2010

The Dude says, “adaptación de Kiko Veneno del poema No demano gran cosa, escrito por Miquel Martin i Pol“:

No pido mucho:
poder hablar sin cambiar la voz,
caminar sin muletas,
hacer el amor sin que haya que pedir permiso,
escribir en un papel sin rayas.

O bien si parece demasiado:
escribir sin tener que cambiar la voz,
caminar sin rayas,
hablar sin que haya que pedir permiso,
hacer el amor sin muletas.

O bien si parece demasiado:
hacer el amor sin que haya que cambiar la voz,
escribir sin muletas,
caminar sin que haya que pedir permiso,
hablar sin rayas.

O bien si parece demasiado…

Veneno – No pido mucho (Veneno, 1977)

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